الشباب الدائم للألوان

تنتقل بخفة بين المطبخ ودكان الورد والشرفة والسحابة وغرفة المعيشة. ورائها تهرول قصاصات من الورق، ورائحة خبز دافئ، وصوت العصافير وهي تشدو بنشيدها القومي. يشدها من ذيل فستانها ويخرجها من دوامتها ليسأل: "لماذا لا تشيخ الألوان؟"

تنهدت. وضعت جانباً غربال الأحلام ولملمت أطراف جناحها وجلست القرفصاء على كتفه، وأحضرت البطة لتطعمها، حتى لا تتوقف عن ممارسة حياتها في خضم كل هذا الكلام. "يا عزيزي، الألوان لا تشيخ أبداً لأنها تعرف نفسها جيداً؛ تعرف ماذا تستطيع أن تفعل، وماذا تريد أن تكون".

يطرق ويتوسد خده كفه. "أنا لا أفهمك".

"لماذا؟ اسمعني: يهدر الإنسان عمره وهو يحاول أن يعرف ماهيته، وهو يحاول أن يبحث عن طريقه، وهو يحاول أن يكون شيئاً آخر. ولكن هذا الموضوع محسوم بالنسبة للألوان. أجل، حتى الألوان الباهتة، أو تلك المشتقة من درجات أخرى، ترى نفسها على حقيقتها، وتفهم دورها جيداً، وتعرف من بالضبط يستطيع أن يبصرها، ومتى يمكنه ذلك".

"هل من الطبيعي أن أتمنى أن أكون لوناً؟"

"بالتأكيد! أنا عن نفسي أتمنى أن أكون لوناً أخضراً بطعم الشمام المثلج!"

نظر لصورته في عينيها وقال: "أنا محتاج أوي أزغزغك دلوقتي".